Если бы мой высокообразованный друг, мнением которого я дорожу, не написал бы, что это "полная хуйня" (цитата дословная, извиняться за чужой французский не буду) и читать он это не смог, я бы впала во вселенскую тоску и начала бы испытывать жесткий комплекс неполноценности. К счастью, мы оказались солидарны с той только разницей, что я этот шедевр прочитала, как заповедано академическим образованием.
И предыдущее было не мое, но не до такой степени.
За следующее и браться опасаюсь - боюсь жесточайшего разочарования.
Как быть-то? И это не мое, и то, и еще вон то, и те пятьдесят полок современной литературы.
Я эстетствующий сноб или где?
Не трогает меня Дина Рубина. А если трогает, то совсем не так и не за те места, сорри, душевные струны.
"Почерк Леонардо" - законченная ерунда (смягчим, пожалуй) с точки зрения построения сюжета, стилистики, заваренной каши, идеи и эмоционального воздействия.
Возможно, из этой книги можно было бы сделать 2-3 добротных романа. Один круто замешенный - не получился.
Либо цирк и сермяжная правда жизни неуместны, либо любовь и психология, либо мистика и зазеркалье.
Браться за "Синдром Петрушки" боюсь. Что-то не верю я в наши отношения с глубоко уважаемой мной Диной Рубиной. Нравится она мне, как личность... а вот как писатель - не сложилось.
В понедельник с утра случился прецедент подержать в руках Акунина "Весь мир театр". Первая глава была осилена без проблем, однако же, как я и предполагала: не царское это дело читать авантюрные романы. Так что дальше и не пойду, не хочу терять время зря. Язык неплох. На фоне общего упадка и омерзительных экспериментов с великим и могучим, Акунин - классик в прямом смысле этого слова, потому что не экспериментирует, а спокойно и уверенно пользуется доставшимся ему от предков богатым наследием. Но скучно мне, други. И пусть Акунин останется на той самой тумбочке под фикусом, придет дама, которая его читала - и приласкает. Я продолжу искать.
"Любовь живет три года". Спорное утверждение и бесспорная ошибка. А читается за полтора часа в прохладной ванне с земляничной пеной - с тоской и недоумением. В отличие от короткого письма, пришедшего в то же время на почту, - вдохновляющего и интригующего, за которым может стоять все, что угодно - шикарный виртуальный роман, бурный секс на всю ночь, тепло и взаимопонимание до конца жизни. Но то письмо от умного и живого мужчины, а не принятутая за уши фигня рефлексирующего подростка Фредерика Бегбедера (да знаю я, знаю, что он на два года меня старше, ума его герою в романе это не прибавило) - почувствуйте разницу.
Не понимаю, что люди находят в такой литературе, искренне не понимаю.
Как пишет Википедия об этом литературном шедевре (надо же, о таких пустышках есть целые статьи в Вики, а о талантливых людях - нет): герой, в начале книги создавший почти гениальную теорию, "думает, как глупа надуманная им самим теория о трёх годах" в конце книги. Нда, заявка в названии сделана добротно, на совесть. А на первой же странице - явное разочарование. Рефлексия слюнявого мальчика, который сам не знает, чего хочет: любви, секса или просто поговорить о том и о другом. В романе любви нет. Есть некие проявления "хотения" любви, женщины, обладания тем, что восхищает на первый взгляд, есть черты натурализма и физиологизма. Но самой любви нет. Рассуждения о любви не есть любовь. Теоретизирования о гормонах не дает представления о "химии взаимоотношений" между мужчиной и женщиной.
О чем эта песня? - Да ни о чем!
На что я потратила полтора часа своего времени? На мужскую хуйню (сорри!), куда скучнее, чем в женском романе.
Кажется, жизнь загоняет меня в тупик. Читать совершенно нечего. Творчество вместо того, чтобы расцветать, оборачивается полной импотенцией.
Помнится, что после прочтения "Истории одной любовной связи", "Волхва", "Клеа", "Консервного ряда", "Обещания на рассвете" или "Камеры обскура" возникает совершенно немыслимый душевный подъем. Хочется стремиться писать лучше, расширить свой словарный запас и художественные приемы. Хочется жить и пережить все, что выпало другим героям в других мирах.
После сдохшей через три года любви хочется взять мочалку пожестче и смывать с себя пошлость и банальности, благо, осуществить в ванне это проще, чем за компом. Но такая "литература" отбивает всякое желание: и секса и творчества. По-моему, она убивает во мне жизнь...
Комментариев нет:
Отправить комментарий